Oigo el resonar del eco de mis pasos. Nubes negras que anuncian tormenta veo a través de mi ventana, que amenazan con embarrar la tierra nuevamente. Ruge el sonido del viento una vez más, y la tempestad vuelve a cabalgar conmigo.
Voy rumbo a Hiperborea. Conozco el secreto de los antiguos bardos, de los contadores de leyendas. Yo he servido a las órdenes de los antiguos dioses. Yo me rebelé cuando el primero de los esclavos cayó. Mis antepasados realizaron las mayores gestas sobre la faz de la Tierra.
Tú estás conmigo, animándome cada día. Me has dado nuevas páginas de un papel tan fino como las fibras de la seda. Es blanco, y tiene la capacidad de ir a formar parte de un libro enorme, escrito todo de seguido, sin capítulos ni paradas. Esta vez, no. Esta vez todo se hace bien, completamente.
Soy excesivamente críptico, como un poema de Eliot. Porque "Abril es el más cruel", y se acerca.
Pero ya me da igual. Había miles de formas de darte las gracias por haberte conocido. Ésta sólo pretendía ser una más, aunque a mi manera.
"El arte de las almas feas.- Se le trazan al arte límites demasiado estrechos al exigirle que sólo las almas bien ordenadas, moralmente equilibradas, puedan tener en él expresión. Así como en las artes plásticas, del mismo modo hay en la música y en poesía un arte de las almas feas, al lado del arte de las almas bellas; y los efectos más poderosos del arte, conmover las almas, mover las piedras, cambiar las bestias en hombres, es tal vez aquel arte el que mejor los ha logrado."
Voy rumbo a Hiperborea. Conozco el secreto de los antiguos bardos, de los contadores de leyendas. Yo he servido a las órdenes de los antiguos dioses. Yo me rebelé cuando el primero de los esclavos cayó. Mis antepasados realizaron las mayores gestas sobre la faz de la Tierra.
Tú estás conmigo, animándome cada día. Me has dado nuevas páginas de un papel tan fino como las fibras de la seda. Es blanco, y tiene la capacidad de ir a formar parte de un libro enorme, escrito todo de seguido, sin capítulos ni paradas. Esta vez, no. Esta vez todo se hace bien, completamente.
Soy excesivamente críptico, como un poema de Eliot. Porque "Abril es el más cruel", y se acerca.
Pero ya me da igual. Había miles de formas de darte las gracias por haberte conocido. Ésta sólo pretendía ser una más, aunque a mi manera.
"El arte de las almas feas.- Se le trazan al arte límites demasiado estrechos al exigirle que sólo las almas bien ordenadas, moralmente equilibradas, puedan tener en él expresión. Así como en las artes plásticas, del mismo modo hay en la música y en poesía un arte de las almas feas, al lado del arte de las almas bellas; y los efectos más poderosos del arte, conmover las almas, mover las piedras, cambiar las bestias en hombres, es tal vez aquel arte el que mejor los ha logrado."
(Friedrich Nietzsche. Humano, demasiado humano.)
1 comentario:
simplemente GRACIAS
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