Vuelvo del trabajo. Cansado, acalorado... Aún me queda el turno de tarde. Salir a vagabundear por calles atestadas de gente. Poner un micro delante, comerme quién soy, quién quiero ser. Tratar con los que odio. Escuchar historias de su padre y su madre...
Ensayo el sábado a las 12. Demasiadas puertas para abrir. Volver a subirse a un escenario en casa... Hace tanto tiempo que ya nadie recuerda. Volver a enfrentarme a vosotros. Volver con vosotros. Intentar ser la misma persona. Sexo en estado puro, pero con dominación. Erótica del poder. Yo arriba, vosotros abajo. Sistema liberal en estado puro. Sentirme Dios por un momento, tres minutos de acordes, un solo, cuarenta versos... La mejor droga, después de tí, y no hace daño. Puedo compaginar vida y miserias...
Vuelvo del trabajo. Una llamada tuya me devuelve a la vida. Historias a kilómetros de distancia. Los pinos no me llaman. Esta vez no. Silencio, la tierra acaba de alumbrar un árbol como decía Huidobro... Me llaman las planicies, el calor, el ciego sol, la sed y la fatiga, pero sin terrible estepa castellana.
He cambiado de almohada porque no sé dormir con la de siempre sin tu cabeza ahí... Pero te pongo otro tipo de excusas para que no llores.
Notas tuyas en una maleta. Mis notas en un libro tuyo... Y un nuevo libro para escribir. Nuevos proyectos, sin miedos, con esperanzas, con sentimientos.
Un banco de un parque... "If I was your mother" de fondo... Y tus ojos iluminando mis noches.
Yo sería capaz de huír, ya te lo he dicho. Dejar atrás recuerdos.
Yo me conformo con tenerte a ti, y con tener memoria.
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